Palma vine atât de repede nu-mi dau seama ce se întâmplă decât după impact. Într-un moment stau în bucătăria lor impecabilă și pun o întrebare simplă – nu poate să nu mă fumeze în preajma mea, pentru că plămânii mei afectați abia mai suportă aerul curat – iar în clipa următoare palma fiului meu se lovește de obrazul meu cu un trosnet care răsună pe blaturile de granit și electrocasnicele din oțel.
Capul îmi sare într-o parte. Căldura îmi inundă fața imediat, răspândindu-se din punctul de contact spre exterior ca niște valori în apă. Simt gustul cuprului, acea aromă metalică distinctă înțepătoare acolo unde dinții mei au atins țesutul moale din interiorul obrazului. Timp de câteva secunde, toată camera se înclină într-un unghi imposibil și trebuie să mă agăț de marginea tejghelei ca să nu cad.
Fumul de țigară de la țigara mentolata scumpă a lui Sloan continuă să se încolăcească între noi ca o ființă vie, leneșă și nepăsătoare, plutind spre hotă de ventilație pe care ea nu se obosește niciodată să o pornească. Fiul meu – Deacon, băiatul pe care l-am crescut singură într-un apartament înghesuit cu două dormitoare în partea de a orașului Columbus, copilul pentru care mi-am muncit degetele la nesfârșit și plămânii până la epuizare – tocmai a lovit-o pe mama lui de șaptezeci și trei de ani pentru că i-am cerut aer respirabil.
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE⬇️
