„Poate că acum vei învăța să-ți ții gura închisă”, spune Deacon, cu o voce plată și lipsită de emoție, ca și cum ar comenta despre vreme, nu despre violență pe care tocmai a comis-o. Se uită la mine așa cum te-ai uita la o bucată de gunoi pe care cineva a uitat să o ducă, cu o ușoară iritare și o ignorare completă.
Gâtul mi se închide. Plămânii mei afectați, care deja se luptă cu fumul, trebuie acum să se confrunte cu șocul și cu lacrimile pe care mă lupt să le stăpânesc. Nu pot respira suficient. Fiecare încercare de respirație se simte ca și cum aș inhala printr-o cârpă udă, ca și cum m-aș îneca pe uscat. Întrebasem un singur lucru – doar un singur lucru simplu – pentru că medicul meu fusese foarte clar că boala mea pulmonară cronică era progresivă, că expunerea la fum va accelera deteriorarea, că trebuia să protejeze puțină funcție pulmonară care îmi mai rămăsese.
Dar asta e casa lui Sloan. Regulile lui Sloan. Țigările scumpe ale lui Sloan, care probabil costă mai mult pe pachet decât bugetul meu săptămânal pentru cumpărături.
Sloan însăși râde – nu un râs larg și dramatic, ci doar un sunet mic și satisfăcut care mă face să mă înfior. Un rânjet îi curbează gura perfectă rujată în timp ce trage încă un fum deliberat, ochii ei fiind fixați asupra mea, urmărindu-mi reacția cu genul de curiozitate detașată pe care ai putea-o arăta privind o insectă zbătându-se. Pantalonii ei de yoga de firmă probabil că au costul cât câștigam eu într-o săptămână la Fabrica de Textile Morrison. Coada ei blondă platinată îi stă perfect pe cap, fiecare fir de păr la locul lui, nicio cută în maioul de mătase, nicio grijă vizibilă nicăieri pe fața ei impecabilă.
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE⬇️
