În interiorul casei, liniștea avea o textură diferită. În bucătărie, pe o masă veche, rustică, din lemn, zăcea o mică oală de lut cu apă. Lângă ea se odihneau două bucăți de pâine de porumb, învelite cu grijă într-un șervet de pânză brodat manual. Pe tigaia sobei cu lemne, jarul încă strălucea portocaliu, radiind o căldură ce trăda o prezență recentă. Cineva fusese acolo. Cineva locuia acolo.
Marisol a înlemnit. Inima îi bătea cu o intensitate asurzitoare. A căutat în fiecare colț întunecat al casei. Atunci, uitându-se pe ușa din spate care se dădea spre terasă, a văzut o umbră. Între tulpinile de porumb uscat și gardul de piatră, era un bărbat. Marisol nu a țipat. Femeile care scapă de iad învață să nu țipe; învață să calculeze.
Încet, se apropie de curte. Lumina lunii lumina un bătrân, de vreo optzeci de ani, purtând o pălărie de palmier ponosită și un poncho de lână. Ținea în mână o dovleac cu apă și bea cu o încetineală pe care o posedă doar cei care nu se mai grăbesc să trăiască. La picioarele lui, dormea liniștit un câine metis, unul dintre cei pe care îi numesc solovino în sate. Bătrânul o privea cu ochi adânci și obosiți.
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE ⬇️
