Câteva minute mai târziu, au auzit motorul SUV-ului lor de lux pornind la viteză maximă și îndepărtându-se pe drumul de pământ, fără a se mai întoarce niciodată.
Soarele dimineții a început să se strecoare printre copacii enormi, luminând poiană cu o lumină caldă și aurie. Marisol a împăturit testamentul cu cea mai mare grijă și i l-a înmânat lui Don Benito, punându-l direct în mâinile tremurânde și bătătorite ale bătrânului.
„E al tău, Don Benito. A fost întotdeauna al tău”, i-a spus Marisol, cu un zâmbet care i-a luminat fața, un zâmbet pe care nu-l mai afișase de mai bine de un deceniu.
Bătrânul s-a uitat la ziar, lacrimile ștergându-i praful de pe obraji. Apoi s-a uitat la Marisol. „Ați cumpărat acest pământ cu bună-credință, domnișoară Marisol. Și m-ați apărat când nimeni altcineva n-ar fi făcut-o. Acest pământ alege cine rămâne… și v-a ales și pe dumneavoastră.” Don Benito a luat mâinile lui Marisol. „Jumătate și jumătate. Această fermă este suficient de mare pentru ca amândoi să avem o familie și un loc unde nimeni nu ne va mai răni vreodată.”
În dimineața aceea, în timp ce se întorceau la casa principală cu Solovino alături, Marisol a respirat aerul proaspăt al munților mexicani. A ascultat vântul foșnind printre frunzele de avocado și cântecul timpuriu al păsărilor. Trecutul, cu toți demonii și abuzurile sale, era în sfârșit în urmă. Pentru prima dată în 42 de ani, Marisol nu fugea. Se întorsese acasă. Și știa, cu o certitudine de nezdruncinat adânc în sufletul ei, că nu va mai merge niciodată pe vârfuri.
