Am iubit-o.
Eram furios pe ea.
Publicitate
Ambele lucruri se potrivesc.
După o vreme, mama a început să vorbească prea repede.
Eram furios pe ea.
„Încă mai fac plăcinta cu cireșe care îți plăcea la nebunie. Camera ta nu mai e albastră, dar am putea s-o schimbăm la loc. Și îți amintești de cântecul ăla pe care voi, fetele, îl cântați?”
Mâna Clarei a alunecat.
Cana pe care o ținea în mână a lovit tejgheaua și s-a rostogolit pe o parte.
“Stop.”
Mama a înlemnit.
„Și vă amintiți de cântecul acela pe care îl cântați voi, fetelor?”
Clara și-a apăsat ambele mâini peste față.
“Te rog, oprește-te pur și simplu.”
„Clara?” a șoptit mama.
„Nu mai pot face asta!”
În cameră s-a făcut tăcere.
Tata s-a apropiat de mama, dar eu am rămas unde eram.
„Nu mai pot face asta!”
Publicitate
Clara ne-a privit pe toți trei, respirând greu.
„Tocmai din acest motiv nu am vrut să mă întorc.”
Fața mamei s-a încrețit. „Pentru că am pomenit de plăcintă?”
„Nu, mamă. Pentru că la cinci minute după ce m-ai văzut, deja îți reconstruiești persoana care eram.”
„M-am gândit că ai vrea ceva familiar.”
„Nici măcar nu-mi mai place plăcinta cu cireșe.”
„Tocmai din acest motiv nu am vrut să mă întorc.”
Mama s-a holbat la ea.
Apoi s-a uitat la mine.
„Dar și Sarei le-a plăcut întotdeauna. Vouă, fetelor, vă plăceau aceleași lucruri.”
Clara a râs o dată, tăios.
„Acolo. Asta.”
Am simțit ceva rece mișcându-se prin mine.
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE ⬇️
