„Îmi pare rău”, i-am spus recepționerei când a revenit la fir. „Cine stă acolo, mai exact?”
„Sora ta, Clara. Și-a pus o plombă în dimineața asta și e încă puțin amețită de la medicamente. I s-a stricat telefonul, dar știa numărul tău.”
„Sora mea a murit acum zece ani.”
„Cine stă mai exact acolo?”
Femeia a tăcut.
Publicitate
„Îmi… îmi pare foarte rău. Ați dori să vorbiți cu… Ați dori să vorbiți cu ea ?”
“Da.”
A urmat un foșnet.
Apoi vocea Clarei s-a auzit din nou.
„Sarah?”
„Ai vrea să vorbești cu ea?”
Pieptul mi s-a strâns.
“Unde ești?”
Ea mi-a dat adresa.
„Nu pleca.”
— Nu o voi face, spuse ea încet.
Mi-am luat cheile.
“Unde ești?”
***
Eu și Clara aveam 20 de ani când mașina ei a ieșit de pe o autostradă întunecată și a coborât pe un terasament. A luat foc înainte să ajungă cineva la ea. Autoritățile ne-au spus că aproape nimic de recuperat.
Am îngropat un sicriu închis.
Terapia m-a ajutat să mă reconstruiesc. M-am mutat la 20 de minute de părinții mei, mi-am găsit un loc de muncă liniștit, mi-am cumpărat o casă mică și am învățat să fac planuri fără Clara.
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE ⬇️
