În fiecare sâmbătă, fix la două oră după-amiaza, un motociclist sosea la cimitir. Mereu în loc. Mereu la aceeași oră. Mergea direct la mormântul soției mele, se așeza picior peste picior în fața lui și rămânea acolo timp de o oră, tăcut, nemișcat, cu capul plecat.
Timp de șase luni, l-am urmărit din mașină.
Nu aducea niciodată flori. Nu vorbea niciodată cu nimeni. Pur și simplu stătea acolo în tăcere, reflectând. Și de fiecare dată când pleca înainte, punea ușor palma pe piatra funerară de a se întoarce la bicicletă.
La început, am presupus că se duse la mormântul greșit. Cimitirul e mare; se întâmplă și greșeli. Dar a continuat să vină, după săptămână, nedescurajat.
Apoi ceva în mine a început să se răsucească: furie, confuzie, gelozie. Cine era acel bărbat? De ce o jelea pe soția mea mai mult decât alți membri ai propriei sale familii?
Sarah a murit acum paisprezece luni. Cancer la san. Avea patruzeci și trei de ani. Eram căsătoriți de douăzeci de ani, aveam doi copii și ceea ce majoritatea ar considera o viață bună.
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE⬇️
