Cincisprezece minute mai târziu, au dispărut. Rămân înțepenită în bucătărie, cu o mână lipită de obrazul meu arzător, privind pe fereastră cum brațul lui Deacon alunecă în jurul taliei înguste a lui Sloan, cum râd împreună de ceva, cum merge spre BMW-ul lui – cel pentru care l-am ajutat să plătească avansul pentru a avea trei ani cu banii să aibă grijă de aparatul economisit de a avea grijă să fie auditive. Râsul lor plutește înapoi prin ușa deschisă a garajului, nepăsător și ușor. Motorul pornește cu un tors liniștit și scump. Ies din alee și dispar pe strada mărginită de copaci, îndreptându-se spre fripturile lor de o sută de dolari și sticlele de vin de cincizeci de dolari, lăsându-mă singură în casa lor emblematică.
Liniștea care urmează plecării lor este absolută. Doar respirația mea – sacadată, neregulată, dureroasă – răsunând în bucătăria spațioasă, cu tavane înalte de 4 metri și planul deschis al etajului, conceput pentru a primi oameni care nu vin niciodată. Fiecare inspirație se simte ca și cum ai înghiți cioburi de sticlă. Fiecare expirație arde.
Mă mișc încet, cu grijă, ca cineva care tocmai a avut un accident și nu este încă sigur ce i sa rupt. Simt picioarele nesigure în timp ce mă îndrept spre holul lung, trecând de sufrageria formală pe care nu o folosesc niciodată, de biroul de acasă cu biroul de mahon al lui Deacon, de toaleta cu candelabrul care a costat mai mult decât prima mea mașină. Urc scările una câte una, agățându-mă de balustrada lustruită, fiecare pas o mică victorie asupra slăbiciunii care amenință să mă tragă în jos.
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE⬇️
