Am adunat cimbru, ierburi aromatice și smochine sălbatice. Sacii erau grei. Cărările erau anevoioase. Mă durea tot corpul, dar am cărat totul la piață și l-am vândut cu demnitate.
Unii oameni m-au cumpărat pentru că le era milă de mine.
Mai târziu, au cumpărat pentru că știau că câștigasem fiecare bănuț cu propriul meu efort.
Au trecut anii.
Oamenii au venit să-mi audă povestea. Mamele și-au adus fiicele la mine și mi-au spus:
—Spune-i la ce ai supraviețuit.
Dar nu mi-am spus niciodată povestea doar ca să fac oamenii să plângă.
Ea a povestit pentru ca femeile să înțeleagă că cruzimea nu începe pe câmp. Începe mult mai devreme, în furia pe care oamenii o justifică, în tăcerea pe care femeile sunt obligate să o înghită, iar în primul moment o soție începe să se teamă de bărbatul care ar trebui să o protejeze.
Mehmet Ali îmi luase mâinile de la mine.
Dar nu-mi pierdusem demnitatea.
Nu mi-a luat puterile.
Nu mi-a luat dorința de a trăi.
Și aceasta a fost partea pe care n-a reușit niciodată să o înțeleagă.
Voia să mă vadă fără apărare.
În schimb, am devenit dovada că o femeie poate fi rănită și totuși să refuze să fie învinsă.
Deci, spune-mi sincer… când o femeie supraviețuiește a ceva ce era menit să o distrugă, ar trebui oamenii să-și amintească doar ce i-a fost luat sau puterea pe care a construit-o cu ce i-a mai rămas?
