Au venit anii șaizeci, apoi anii șaptezeci. Corpul meu a îmbătrânit, părul mi-a încărunțit, dar hotărârea mea a rămas neclintită. Am refuzat să mor fără să știu. Am refuzat să-l las pe fiul meu să se estompeze în uitare, ca și cum existența lui nu ar fi contat niciodată. În 1972, a apărut în sfârșit o pistă promițătoare. Un fost angajat al administrației Vermarthe a fost de acord să se întâlnească cu mine.
Locuia într-un azil de bătrâni din Strasbourg, marcat de boală și vinovăție. Când am intrat în camera lui, am văzut un bătrân slab, cu cearcăne și mâini tremurânde. M-a privit lung înainte de a vorbi. „Ești Maéise, cea de pe stâncă?” „Da.” „Stai jos.” M-am așezat. Inima îmi bătea atât de tare încât mă temeam că o poate auzi.
„Îmi amintesc de familia Adler”, a spus ea încet. „Erau privilegiați și apropiați de regim. În timpul războiului, au primit mai mulți copii, copii din programe speciale de ajutor.” Mi-am strâns pumnii ca să-mi potolesc tremurul. Unde sunt acum? După război, au plecat în Austria, probabil la Salzburg, dar nu știu sigur.
