Știam că era durere. Eram singură. Sătenii mă priveau diferit, nu cu milă, ci cu anxietate, ca și cum aș fi fost o amintire vie a unui trecut pe care voiau să-l uite. Franța tânjea după un nou început, după reconstrucție, după viitor. Femeile ca mine, care purtau cicatricile războiului în trup și suflet, nu se încadrau în acea nouă imagine.
Așa că am făcut ce se aștepta de la mine. Am păstrat tăcerea. Mi-am găsit de lucru ca și croitoreasă într-un atelier din Orléans. Am închiriat o cameră mică deasupra unei brutării. Am făcut rochii de mireasă pentru femei care încă credeau în basme. M-am întors acasă seara. Am mâncat cina singură. Am adormit gândindu-mă la fiul meu.
Cum ar arăta acum? Ar avea cinci ani? Șase? Știa să citească? Îi era frică de întuneric, așa cum eram eu la vârsta lui? Îi spuseseră că e orfan? Îl mințiseră în legătură cu identitatea mea? Aceste întrebări mă chinuiau, dar nu știam de unde să încep. Nici măcar nu-i știam numele. Nu știam în ce oraș, în ce țară îl trimiseseră. Dar în 1953, totul s-a schimbat. Am primit o scrisoare, un plic simplu fără adresă, de la München. Înăuntru, o singură propoziție scrisă de mână în germană: „Dacă doriți să știți ce s-a întâmplat cu fiul dumneavoastră, vă rog să veniți la această adresă pe 12 martie, la ora 14:00.”
Apasă pe URMĂTORUL mai jos pentru a citi următoarea PARTE ⬇️
