Mi-a tăiat respirația. Îmi tremurau atât de tare mâinile încât a trebuit să pun scrisoarea pe masă ca să o recitesc. Cine mi-o trimisese? Cum de știa acea persoană cine sunt? A fost o capcană? Dar știam că voi pleca. În ciuda pericolului, în ciuda șocului. Pe 12 martie 1953, am luat trenul spre München. Pentru prima dată de la întoarcerea mea, am părăsit Franța.
Fiecare kilometru parcurs îmi aducea aminte de lucrurile pe care încercasem să le îngrop: uniformele, ordinele strigate în germană, mirosul de la țară. Adresa era o clădire gri dintr-un cartier muncitoresc din München. Am urcat scările până la etajul trei, inima bătându-mi atât de tare încât simțeam că o să-mi sară din piept. Am bătut la ușă.
O femeie de cincizeci de ani a deschis ușa. Părul ei gri era strâns la spate într-un coc, avea o expresie severă, dar ochii blânzi. [Muzică] S-a uitat la mine mult timp înainte de a spune: „Elicea mea de piatră”. Am dat din cap. [Muzică] M-a condus înăuntru. Apartamentul era modest, dar curat. Fotografii cu copii atârnau pe pereți.
M-a invitat să mă așez și mi-a turnat ceai. Apoi a vorbit: „Numele meu este Greta Hoffman. În timpul războiului, am lucrat ca asistentă medicală în Vermarthe. Nu din proprie voință, ci din necesitate. Am fost repartizată în lagărul unde tu și surorile tale erați închise. Simțul umorului meu este glacial. Nu am avut nicio legătură cu ce ți s-a întâmplat”, a continuat ea repede, „dar am fost martoră la tot și în fiecare zi m-am urât pentru că nu făcusem nimic.”
